Cuando un poeta muere, se siente que algo propio se ha olvidado; que alguna cosa faltará en los bolsillos; que un par de preguntas vagarán sin sus respuestas; o que tal vez, se acabará la mañana antes del eco largo de las doce.
Murió uno hoy…
¡Cuantas voces despojadas de palabra, como un árbol triste en las indolentes garras del otoño!
Roberto Pavel
Jáuregui Zavaleta
Murió uno hoy…
¡Cuantas voces despojadas de palabra, como un árbol triste en las indolentes garras del otoño!
Roberto Pavel
Jáuregui Zavaleta
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Cuando encontré a Watanabe me pareció un poeta difícil de leer. Aquí un poema que destaco por el modo en que se dibuja la ternura.
Cuando encontré a Watanabe me pareció un poeta difícil de leer. Aquí un poema que destaco por el modo en que se dibuja la ternura.
EL KIMONO
"Mi padre y mi madre eran sombras
dispares
que ahora, muertas, acaso se encuentran
más.
Yo recuerdo: él le regaló un kimono
y ella lloró en silencio
porque una gracia así
no concordaba
con su amor tan austero.
En la espalda del kimono
saltaba un salmón rojo.
Sobre los hombros de mi madre, el pez
parecía subir por la cascada de sus cabellos,
hermosisímos y azulados cabellos
de mestiza:
Una bella imagen que ella no podía ver.
Dígasela usted, padre,
para que deje de llorar."
José Watanabe
José Watanabe
Poesía Peruana
2 comentarios:
Se fue Watanabe, murió el cuerpo, nos dejó la poesía (1946 - 2007)
Para Watanabe:
Se fue José Watanabe, montado en un ave de criterio dorado,
los pájaros del valle, descalzos y amantes, lo ven cruzar
en un almohada de hielo tibio, recostado.
Lleva consigo un álbum de fotos familiares,
los guardianes le dejan avanzar el paso.
José tiene la sonrisa simple,
como ese arar tiernamente por lo amado.
Attem
ALAN LUNA
Adiòs Watanabe. El mayor poeta peruano vivo.
Te vas y acaso vives todavìa en cada una de las calidas palabras, en los màgicos poemas. Te vas a ser montañana
Parece mentira. Te vas a tu puerto, adolescente a mirar el mar...
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